Встав с кровати, он бесшумно подходит к ней. Рука ложится на плечо. Это промах. Она еще слишком боится этих молчаливых нежданных прикосновений.
- Прости. Не хотел тебя пугать, – легкая (понимающая) досада на такую реакцию.
Рука в руке. Так просто. Так легко.
- Извини, – в глазах еще не пережитый ужас былых испытаний.
- Хочешь поговорить?
Замешательство. Нежелание бередить свежие раны.
Она задирает кофту. Белеющие полоски шрамов на спине. Они красноречивей слов.
Он проводит по ним пальцами, будто силясь стереть их с гладкой кожи.
И, несмотря на собственную боль, жертвенное утешение того, кого любит:
- Ты ни в чем не виноват. Не виноват.
Но он знает, что виноват. В ее порезах. В своих татуировках. В чьей-то смерти.
- Расскажи мне, как все было.
Она сама не хочет этого знать. И снова, охраняя его спокойствие, не скажет о грузе воспоминаний, отдающих болью в легких.
А редкие слезы сдержать сложно.
- Это же Компания. Они делали то, что привыкли делать. Там ведь не я одна была. Боже, они ведь угрожали Эл-Джею! И Линкольну. И тебе... И они не остановятся. А я не знаю, как с этим дальше жить.
И он тоже. Тоже не знает. И, поэтому, все, что ему остается на данный момент – это жалкая попытка утешить ту, которую любит…
- Эй, иди ко мне. Все хорошо. Все хорошо…
Короткое объятие. Они наконец-то вместе.
- Ты ни в чем не виноват, Майкл.
И они оба понимают, что это неправда.
Она, зная это, будет отгораживать его он смертельного чувства вины.
Он, зная это, испытывая это чувство, будет пытаться защитить ее от воспоминаний.
А весь этот коктейль чувств наверно и называется любовью.
Их любовью.
Смысл которой заключен в одной фразе:
- Ты ни в чем не виноват…